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Y allí está Gúlliver, de viaje por Laputa, iluminando los veranos del lector. El decano Swift aprovecha para ir enterándonos de qué cosa ocurría en Langden:" la masa del pueblo se componía de delatores, imputadores, espías, acusadores, perseguidores, testigos por interés, perjuros acompañados de todos sus instrumentos auxiliares y subordinados, todos bajo la enseña, las órdenes y a sueldo de los ministros y de sus adjuntos."

La cosa sigue y Gúlliver nos explica cómo operan los denunciadores. "Se apoderan de las cartas y de los papeles de esas personas y los hacen encarcelar. Esos papeles son puestos en manos de especialistas expertos en descubrir el sentido oculto de las palabras, las sílabas y las letras."

"Por ejemplo, descubrirán que una silla agujereada significa un consejo privado; que un rebaño de ocas, un senado; un perro cojo, una invasión; un abejorro, un primer ministro; la gota, un gran sacerdote;un patíbulo, un secretario de Estado; un orinal, un comité de grandes señores; una criba, una dama de la corte; una escoba, una revolución; una ratera un empleo público; un pozo sin fondo, el tesoro público; una cloaca, una corte ; un sombrero con cascabeles, un favorito; una caña partida, un tribunal de justicia; un tonel vacío, un general; una herida abierta, los asuntos públicos."

Tranquilidad: el escándalo del espionaje y las escuchas del grupo de Murdoch ha sido un asunto restringido, y que por supuesto ninguna de esas prácticas son detectables en la prensa española. Estamos a salvo. Pero leer ese párrafo y decirme que aunque la noticia está ya fuera de actualidad, conviene no olvidar las servidumbres de la libertad de prensa.

Vaya verano.

Lamunda

Ya sé que mi viaje está siendo largo y más largo mi silencio. Escrita esta carta en gerundio no hay más causa, más excusa ni más culpa que exculpar que el viajando, del verbo viajar. No habrás entonces de perdonar mi ausencia sino ensalzarla, que la empresa es grande y falta de instrumentos. De tal modo sin herramientas ni útiles propios o propicios no habrás de querer encontrar ni orden ni orquesta en lo que te cuento. Avisada en materia de intenciones por filósofos y lógicos-antropós, adelanto la primera, que no podrá ser nunca ni por tu bien ni por el común : por tu mal pues, escribir y derramar sobre tu tiempo letras desconcertadas para proceder con ellas al Embargo del ciego corazón, que para algo nos fue al nacer concedido el crédito, para sustraernos el alma, sede del almor almar elocuente. Lejos de pretender conservarlo emprendiendo negocios en fábricas de conservas co(n)razones, arriesguémoslo, juguemos a perderlo en la ruleta, que la nariz de Fortuna no entiende ni más razones ni más fundamentos que los del azahar, y en el campo de las letras como en el de las armas, el crédito desodorante vulgariza y mata más que el olor a tabaco en el reino de los vivos muertos.
Hagámonos de paciencia, que habré de contarte cómo fui a parar a Laputa en su versión actualizada, Lapública y otras La que el lector puede completar . Tratando de renovar mi lenguaje entré en el Mundo, advertida por fray Gracián(ejo) El Criticón ya sabía yo que a la entrada estaba el Engaño y solo a la salida el Desengaño. Aún aún así, en lugar de tratar de escribir la cara del bloc, me dispuse a trazar garabatos en la face del book; resbalé, claro está, y me encontré de lleno en Lamunda y otras La que el lector conocerá, reino anegado de los hermeneutas, de la interpretación sin fin. En la face del book se procede al intercambio, claro está como corresponde a la época: en un mercado de precios fluctuantes las interpretaciones ilimitadas, al modo de estampitas de los santos ¡esos grandes mediadores!, dan forma y contenido al Post del post de la Modernidad y por cierto, no podría ser de otro modo, cotizando en bolsa . Puestas así las cosas me puse capa de santidad y me dije: "allí donde fueres, haz lo que vieres".Frase a granel. Gran necedad.

Por almor almar elocuente y muerte a las frases hechas, vino entonces a mi encuentro un abrazo inmortal, amigo y sabio viajero donde los halla: ¡Gulliver!. La tinta de Swift lo mantenía de paseo por Laputa, en concreto por el reino de Tribnia, llamado Langden por sus naturales. Lo que allí se vió os lo cuento en la siguiente entrega, que en el en que me disponía me reclamaron inexcusables obligaciones sociales.

Emecú

Emecú o MQ puede escribirse así en esos dos modos es tal vez la seguidora primera y más fiel de este blog. Está en él desde el mismo principio en el modo en que quiso: "sin comentarios" por escrito. Pero Emecú tiene muchas cosas que decir y se maneja de maravilla con la lengua oral. Se sienta un domingo ante una cerveza y otra cerveza y te comenta el blog del hilo hasta el pabilo, sugiriendo cosas como lectora que es y artífice a su manera de éste y otros blogs que ella sigue. Llevado y traído a lo largo del siglo XX ha sido el tema de la muerte del autor y el empoderamiento del lector a partir sobre todo del famoso texto de R. Barthes titulado precisamente así: "La muerte del autor". Aún en las diversas lecturas que podemos hacer de ese escrito (yo siempre defiendo que lo que emerge como protagonista en Barthes es el texto),no negaré que la figura del lector toma la relevancia que por su lugar le corresponde. Pero el lector como el autor ha de saber situarse ante el texto sin pretender apropiarselo, sin hacerlo suyo....Pero ya me voy de deriva y todo esto no viene a cuento... el caso es que Emecú está últimamente más al tanto de este blog que yo y me ha dado un toke:"Oye, pon algo nuevo de vez en cuando, que yo entro todos los días...y además, que hay seguidores nuevos en el blog y qué menos que saludarlos".
Como "casi" siempre Emecú en sus cábalas muestra que anda en sus cabales y se ajusta a peso, medida y etiqueta. Vaya, que como Emecú cabalea de lo lindo aunque haga calor y esta tarde-noche he quedado con ella para las cervezas tras las cervezas, me apresuro me precipito me apresuro (voyme rauda) a saludaros a todos el veranillo, lectores, con un vídeo que me manda un amiguiño muy aficionado a la música,y que creo os va a gustar. A Emecú seguro...pero no lo dirá por escrito!!

El Amor, el Azar

Criticaba Cicerón a Epicuro su teoría de un desvío fortuito de los átomos, decía que algo así, "incausado" acabaría con toda ciencia física. Pero Epicuro no estaba preocupado por eso...apuntaba a preservar la libertad....y solo el azar rompía con la idea de un determinismo natural, la cadena de las causas, el destino férreo e imperturbable.

El gusto por la sorpresa

Otro amigo ha conseguido arrancarme de una mañana y situarme en esta mañana excepcional. Y eso solo con el envío a este enlace. Os dejo el vídeo, es emocionante.

Queridos....

Un amigo ha tenido a bien recordarme hoy este Bolérolo de lo imperdonable. No me canso. Lo disfruto mucho de vez en cuando y siempre son los amigos los que me lo traen.

Los pasos ausentes

Carmen tenía la cabeza llena de pájaros chirriando cielos en la tarde extensa de una plaza cercada de olvido o memoria, ya me parece que es lo mismo. Su cuerpo, inerme y escaso, había sido como labrado, o esculpido por saxofones y teclas de piano sonando jazz; evocaba, en la inmediatez de sus carencias, el momento preciso de lo que nace al mundo en la precariedad extrema, no ya del hombre o el hambre, sino de todas las aporías venidas al tiempo....Y no hay albor que no prefigure la muerte; ella está en el inicio, en todo nacimiento, en toda llegada. Es el presentimiento de lo imprevisible, de lo incierto...una caída dominada por el peso de la libertad, y la incertidumbre del amor; no hay amanecer que no dibuje las prisiones del hombre y un vínculo con lo inhóspito que es el tiempo. No hay aurora que no sea adicta al tiempo y a la promesa del tiempo.

Vibran eufóricas las palabras en el comienzo, vibra como acontecimiento primigenio el malva extenso en la línea fronteriza entre el cielo y el mar; magia loca de la luz abriendo mundo, desligando patria y ser

Cierto que su casa abría balcones al dolor de una vega madura de caña dulce ceñida de montes y mares, cierto que las calles luminosas en fachadas blancas, empinadas en aceras fogosas de estíos y desiertos a las tres de la tarde, habían propiciado vuelos enredados de vientos en los tajos expuestos .... ¿pero acaso explicaba eso algo?.

Tenía fama de mujer esquiva; difícilmente, al recordarla en la soledad de sus quehaceres silentes, hubiera nadie adivinado la potencia amiga de sus soledades, la frescura filial de sus deseos como abanicos, el eco redondo de caracolas llenando el aire quieto en las tardes irrespirables de Agosto. Creo que Carmen era un secreto y mi amor a Carmen un jeroglífico ilegible, un pictograma en una oscura cueva. A menudo, al mirarla y sesgarla en la idea de que tan solo a retazos podía yo saber de ella, no percibía sino los residuos de las risas, los despojos de la alegría.

Qué sé yo, la veía siempre de negro y siempre anciana. Era una sorpresa en el verano su sombrilla de colores camino de la playa; y en la orilla, ella plantaba esos colores muy cerca del agua, casi en el agua...y un rumor sereno y luminoso tocaba apenas sus pies. Ni aún en el desierto del medio día se desprendía Carmen del luto intenso de hombres muertos que disfrazó su rostro con años que no tenía. Solo la cercanía del mar desvelaba el resplandor de la mujer que parecía haber dejado de ser hacía mucho.

No, tampoco el luto eterno explica la vida que pasa sin irse en el curso incesante de los días. Tal vez su tinaja oscura en la angosta cocina...,tal vez el ventanuco por dónde se la podía ver desde la calle en un trajín de cacerolas; un bote de EKO acompañaba sin luz aquél pasillo en los bajos de una casa ancha y espléndida que permanecía como extraña y ajena al devenir de la vida de Carmen. Algunas veces, ansiosa de conocer a Carmen en otras estancias, inventaba yo necesitar el baño, ir más allá de la tinaja y el agua que de continuo le pedía. Subíamos entonces una escalera iluminada por un patio de macetas al frente del primer tramo, un patio encalado y húmedo; sí, tal vez el olor a cal mojada y un grifo que gotea diga algo de un tiempo que aspiro y se me huye como agua sin reposo....Y más arriba, el lujo austero de la sala que repartía habitaciones cerradas, como si en ellas no hubiera dormido nadie, en realidad, como si nadie hubiera podido nunca derribar la soledad intacta en el espacio acotado del corazón de Carmen...Y con el tiempo, alguna vez, me estuvo permitido subir la escalerita al fondo de la sala y por segundos contemplar la buhardilla alargada y amarilla, el polvo oblicuo iluminado a tiras ; el milagro de lo deshabitado a la espera del tiempo que le dará voz o vida.

Si Carmen dormía en algún lugar, nunca lo supe. Jamás la vi enferma ni me enseñó su cama; alguna vez, a la derecha de la sala y la escalera permanecía abierto un dormitorio impecable y cautivo en una muñeca de porcelana sobre la cómoda; prisionero y apartado, como ella, en un tiempo cifrado, evocando las razones sin desvelarlas, de tantas cadenas enredadas como rosarios al cabecero de una cama intacta. Y el tiempo dejaba en las baldosas la geometría de los pasos ausentes y determinantes de los hombres y las guerras que no vivimos.